Nonostante l'ottima vista al buio, con la mente altrove e l'olfatto inebriato dall'odore del sangue che poco a poco seccava sulla sue guance, Raven non aveva prestato attenzione all'osservatore inaspettato che non sapeva ancora d'avere. Piuttosto, in piedi davanti al cadavere di Shannon e con le mani infilate in tasca, aveva preso quietamente a seguire le tracce lasciate dal bambino, che stava quantomeno cercando di fuggire. Purtroppo per lui l'ottima vista gli consentiva di vedere dov'erano i rami rotti, le tracce nella fanga vicino al fosso o i tratti in cui si era bagnato lasciando una scia d'acqua. Si stava allontanando velocemente, o nascondendo.
Notanto un rumore a distanza, dietro un cespuglio a meno di venti metri, i suoi occhi scattarono. Quella di suo figlio era una presenza riconoscibile perchè aveva la sua stessa "aura", quella di Raven o meglio di Michael, l'umano che era stato, benchè non alterata dalla malvagità che era tipica degli angeli neri. Inoltre aveva addosso ancora il profumo della madre.
Si era nascosto.
Ruotò leggermente gli occhi sbuffando, caricò le gambe e con un'agilità consolidata negli anni raggiunse a grandi falcate. Il piccolo se ne accorse ma invece di tentare saggiamente di scappare, nel correre via si voltò una volta di troppo. Si ritrovò letteralmente appeso, tenuto per il collo della maglietta da un angelo ben più che corroso, furente, che lo guardava con un sorriso sghembo che avrebbe fatto scappare persino un diavolo.
Papà... si mise a piagnucolare il piccolo. Perchè... che hai fatto alla mamma?
Tesoro, aveva un debito da pagare, uno bello grosso anche sbuffò Raven, il braccio teso davanti a sè, alzando il bambino fino alla sua faccia.
Ma t-tu non mi vuoi fare del male?
Solo per poco, piccolino. Solo un pochino. In fondo, non dovresti neanche esistere.
Papà... ti prego... gli occhi del bambino, uguale ai suoi, lo fecero esitare solo per un breve istante. Raven corrugò la fronte, strinse le labbra e la mascella come volesse mordersi la lingua e fece come a volersi guardare indietro, come se per una casualità avesse percepito qualcosa. Invece, non era nulla, quindi tornò sul bimbo.
Devi capire che non posso fece, in tono più benevolo. Tua madre non doveva sopravvivere. Non doveva essere nemmeno riportata in vita, e invece ho rotto gli equilibri, ho fatto un sacrificio... e grazie a lei? Sono morto. Morto dentro.
Il bimbo si ranicchiò spaventato, portandosi le braccia davanti al viso, i capelli neri riccioluti che gli scendevano sulla fronte gocciolanti di brina. Raven lo avvicinò tanto a sè da sfiorarglieli con la punta del naso, poi gli diede un lieve bacio sulla fronte, in un moto di vaga comprensione.
Nessuno vuole morire. Ma se ti lascio andare, tutto questo non avrà avuto senso. La morte di tua madre. La mia.
Dimmi, preferiresti che ti dessi in adozione ad un'altra famiglia piuttosto che morire con la tua dolce mammina? Almeno sareste ricongiunti subito.E risparmieresti la vita a quei tuoi poveri genitori adottivi.
Tu sei solo un piccolo portatore di caos. Ce l'hai nel sangue, sei come me.
Non aspetterò che tu cresca per fare la mia fine. Diventare un angelo nero. Tormentarmi.
Hai un minuto per dire addio al mondo, figlio mio.
Lo schiocco della lingua contro il palato. Lo sguardo dell'angelo che se avesse potuto, avrebbe raggelato il suo obbiettivo, mentre il bambino piagnucolava sommessamente tirando su col naso. Non tentava nemmeno di scuotersi dalla presa del padre, era troppo piccolo e poco forte per farlo.

Freddo. Il rumore della metro che ronzava, viaggiando su metri di rotaia pre-impostata.
Raven dondolava, assonnato, appeso al palo vicino all'uscita. La pallida luce della metropolitana non poteva nascondere che razza di nottata aveva avuto, e che fossero nel cuore della notte. Neanche l'infinità di fazzolettini umidificati al limone riuscivano a nascondere le sbavature rosse sulle mani e appena al di sotto delle labbra, laddove il sangue si era impresso e sarebbe rimasto fino all'arrivo di una doccia calda. Forse aveva tempo massimo tre, quattro ore prima che iniziasse il turno delle sei al pronto soccorso, dove avrebbe soddisfatto per un po' la sua sete di vita umana vedendo incidenti impressionanti, casse toraciche aperte da operare con mani esperte, arti torti e stracciati dalle lamiere, negli incendi in autostrada, nelle cadute in casa.
Gli anziani, pensò, strano a dirsi lo avvertono di più in questo periodo...
In mancanza di interventi chirurgici urgenti probabilmente l'avrebbero infilato in un'ambulanza a guidare come un disperato per le strade di Nouvieille, ma fino ad allora bramava soltanto una doccia calda nella casa che sarebbe tornata sua l'indomani, appena fosse riuscito a recarsi dal notaio per sistemare le carte ed i lasciti. Aveva già una fortuna da parte, ma quella maledetta casa gli apparteneva e voleva abitarci, non comprarne un'altra. Tant'era che sua sorella ed il figlio non potevano più lasciare niente a nessun'altro, in quanto deceduti da poco.
Lo spesso cappotto di lana che indossava, lungo fino alle ginocchia e dal colletto alzato, nascondeva diverse ferite, le gambe tremanti ed anche le occhiaie da sonno che sarebbero rimaste ancora per qualche ora. Tutte cose normali che la sua mente vagamente intorpidita percepiva lentamente, rozzamente. Si guardò attorno per un po', poi si poggiò al palo con la fronte, sospirando.
Chissà. Per ora era vuoto, ma c'erano ancora diverse fermate. Che potesse fare conoscenze interessanti in metropolitana?