Le Valchirie non sono immortali

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Ricordava poco di cosa fosse successo, come capita spesso quando avviene un incidente. Tutto si mescola e frulla, rendendo i fatti più simili all'acqua che usava solitamente per ripulire i pennelli: una brodaglia inconsistente e dai colori indistinti, in cui a fatica si può ritrovare e distinguere i colori che vi sono stati immersi.
Era forse colpa della luna piena? Suo padre le diceva sempre che quando la luna splendeva nella sua forma completa potevano succedere le cose più disparate, dalla nascita di molti bambini agli incidenti mostruosi come quello. Non c'aveva mai creduto e si limitava ad un sorriso di circostanza quando il padre le riproponeva quella baggianata. Ed infatti quella sera non vi era nessuna luna piena, niente stramba magia lunare che faceva impazzire le persone. Solo uno stramaledetto idiota che, probabilmente strafatto ed in compagnia di amici da impressionare, aveva deciso che sarebbe stata un'ottima idea provare a battere sul tempo il rosso e passare con l'arancione... su un incrocio trafficato... in pieno sabato sera quando tutti escono. Ed alla fine non ce l'aveva fatta a vincere il rosso, probabilmente credendosi un moderno Marty McFly sulla famosissima Delorean aveva sperato fino all'ultimo di sparire in un qualche futuro abbastanza remoto; ma come detto non c'era riuscito. La scena che si era svolta era stata quella di un film d'azione: macchine che si tamponavano, ribaltamenti ed il suono di lamiere che si contorcono e vetri che scoppiavano.
Non ricordava di preciso come si fosse trovata a terra. Era frastornata e probabilmente una delle poche persone che aveva ferite lievi in quel marasma di vetture e sangue.
Si era ritrovata semplicemente a terra, i suoni ovattati per colpa del casco e di una specie di ronzio di sottofondo nelle orecchie, oltre al suo respiro agitato che rendeva il cercare di concentrarsi ancora più difficoltoso.

"'Fanculo" aveva esordito cercando di slacciare il casco e liberarsene, operazione che richiese diversi minuti ed un'indicibile sforzo.

Una volta libera prese un profondo respiro e si mise a sedere, cercando di capire cosa stesse succedendo. La prima cosa che processò la sua mente fu il rumore e le grida, lo stridio fastidioso delle sirene delle ambulanze nelle sue orecchie, ed una sola parola le attraversò il cervello: apocalisse. Ma liquidò quello stupido pensiero con un sorriso infastidito e l'ennesima maledizione a mezza voce. Almeno riusciva ancora a parlare nonostante sentisse la paura invaderla, ricamata a punto croce nei suoi muscoli e nelle sue riflessioni, nello stomaco contratto e nelle gambe che tremavano. Già... le sue gambe. Gli diede un veloce sguardo, per assicurarsi che fossero ancora lì: erano due, con attaccati ancora i piedi. Una buona notizia, anche se i jeans erano praticamente da buttare e riusciva a scorgere una profonda escoriazione attraverso il tessuto lacerato: la pelle pareva esser stata asportata in più punti a partire dal polpaccio destro fino alla coscia, quasi all'anca, ed il sangue stava iniziando ad imbrattare i jeans. Probabilmente aveva anche la spalla e l'avambraccio nelle stesse condizioni, abrasi dai tessuti contro la pelle, ma almeno il pesante giubbotto aveva retto alla caduta e protetto il suo arto. Un'altra buona notizia. Controllò anche il resto del suo corpo e se i suoi monili erano ancora al loro posto: al polso il bracciale pareva intonso e l'anello di giada ancora lo sentiva contro il collo. A posto.

Decise allora che era giunto il momento di alzarsi e, Ursa, fece forza sulle gambe, incoraggiandosi a suon di 'lo shamano ha allevato una femminuccia!' e 'devi continuare a fare l'invalida a terra ancora per molto?'. Ma quando fu in piedi si sentì svenire: portò una mano al fianco destro, avvertendo una fitta che la lasciò boccheggiante. Sapeva già cosa stava succedendo. Da bambina si era rotta alcune costole con una brutta caduta da cavallo e di nuovo si trovava ad avvertire quel dolore, anche se meno intenso e più circoscritto, e seppe che quelle dannate ossicine a boomerang si erano incrinate. Prese piccoli respiri, cercando di muovere il meno possibile la cassa toracica e, una volta ripresasi, cercò con lo sguardo la sua Kawasaki. La scorse dietro una delle macchine coinvolte nel tamponamento, distesa come un bianco animale ferito sull'asfalto freddo ed un'altra imprecazione le sfiorò le labbra: le riparazioni sarebbero state costose.

Si trascinò lentamente fino alla moto e si chinò piano accanto ad essa cercando di fare meno movimenti bruschi, rialzandola con non poca fatica, constatando che i danni erano tutto sommato molto limitati, soprattutto visto il caos che vi era attorno a lei. Passò delicata una mano guantata sul serbatoio graffiato.

"Un po' di vernice e tornerai nuova" mormorò distrattamente.

L'indiana non si era preoccupata fino a quel momento di ciò che le avveniva intorno, concentrata sul constatare che fosse ancora viva, ma ad un'occhiata si accorse di esser scampata a qualcosa di estremamente più mortale. Se fosse stata anche solo una macchina più avanti probabilmente sarebbe rimasta schiacciata in un groviglio di vetture e rottami, un tutt'uno con la sua moto in un ultimo abbraccio mortale. Probabilmente si era anche salvata grazie al fatto che la macchina prima di lei aveva slittato e scodato, colpendola, e facendola finire a terra, lontana quel tanto da impedirle di essere schiacciata o tamponata. Ma altri non erano stati fortunati come lei e lo vedeva dalle ambulanze che si erano precipitate a condurre medici e paramedici sul posto, ai vigili del fuoco e poliziotti che si prodigavano ad estrarre chi vivo e chi morto dalle varie carcasse. Si sentiva spaesata e fredda, quasi stesse osservando da spettatrice uno dei suoi stessi quadri, ma da cui non traeva alcun tipo di emozione, se non un distacco traumatico, mentre i suoi occhi continuavano a riempirsi delle immagini strazianti di quell'incidente. Niente. Nulla in quella scena la scuoteva.

"Sono davvero così insensibile?" si domandò a bassa voce, inclinando la testa e senza sbattere le palpebre per non perdersi nemmeno un particolare dell'incidente.

Qualcuno le si era avvicinato ed aveva constatato che il suo aspetto non era dei migliori. Non ricordava se aveva fatto resistenza quando l'avevano messa sull'ambulanza o se semplicemente si era lasciata condurre come un animale al guinzaglio. Da quel momento tutto era diventato simile ad un frullato di percezioni e ricordi, del suono delle forbici mediche che tagliavano i suoi jeans, dell'odore del disinfettante e delle garze, la fastidiosa rigidità di un collare. Ma l'unica cosa a cui riusciva a pensare l'alchimista era che voleva tornare a casa, che Machk probabilmente stava facendo qualche disastro e che non voleva rimanere in ospedale.

Ursa si svegliò intorpidita e vistosamente infastidita. La prima cosa che la colpì fu lo spiacevole odore di disinfettante industriale e malattia, e si costrinse a guardarsi attorno, scoprendosi abbandonata in uno stanzino buio insieme ad altri pazienti, che respiravano pesantemente nascosti dietro bianche tende simili a sudari. Odiava gli ospedali, anche se il suo sogno era stato quello di diventare medico in gioventù, non riusciva davvero a farsi piacere quei casermoni pieni di gente sofferente.

Lentamente si mise a sedere sul bordo del letto ed iniziò a soppesare il suo stato: attorno al collo aveva un fastidioso collarino in spugna- che si premurò di levare velocemente-, mentre una bianca fasciatura le prendeva la gamba e la spalla destra, nascoste sotto il classico tunicone ospedaliero che offrivano a chi solitamente veniva ricoverato. Sarebbe stato difficile uscire di lì in quello stato. Ma non era questo il suo pensiero principale: era dove voleva essere, anche se non nelle condizioni in cui sperava di arrivare. Quella stessa mattina si era detta che doveva andare in ospedale per riuscire a rintracciare Brynhild o quanto meno scoprire se le voci sulla sua morte erano vere o meno.

Si rimise in piedi con una certa cautela, andando poi a fermare la flebo e levandola con cura da dentro la pelle. Controllò dove fossero finiti il suo orologio ed il bracciale, rivoltando cuscino e lenzuola, scoprendo che le infermiere erano state abbastanza premurose da esserseli tenuti, insieme al kubotan ed al taser. Avrebbe dovuto farne a meno, anche se l'idea di muoversi in giro per l'ospedale senza Xing Qiao od un'arma qualsiasi le piaceva poco. Ora l'idea migliore era quella di raggiungere l'obitorio e scoprire se vi fosse qualcuno con cui parlare, sperando di poter estorcere qualche utile informazione.

Il corridoio su cui si affacciava la stanza era stranamente deserto, grigio e deprimente, tinto dalla flebile luce dei neon incastonati nel soffitto. Un orologio da muro elettronico le rimandava l'orario, roventi numeri color sangue su campo nero: 3.45 am. Per quanto l'ora suggeriva un momento in cui il Pronto Soccorso sarebbe dovuto essere più calmo, Ursa, riusciva a distinguere il suono concitato e laborioso di infermieri e medici che si aggiravano nella sala non lontana. L'incidente aveva creato veramente tanto trambusto e questo era un grosso punto a suo favore, in quanto avrebbe potuto facilmente confondersi ed arrivare all'ascensore per scendere di un piano. Fece per muoversi quando una voce, inflessibile e vistosamente indispettita, le giunse alle spalle.

"Cos'ha intenzione di fare?"

Colpita e affondata. Non aveva ancora iniziato la sua avventura che già qualcuno le metteva i bastoni fra le ruote. Ursa si girò lentamente sfoggiando il suo sorriso più innocente e fissò gli occhi nocciola sull'inserviente ad un paio di metri da lei.

"Chiedo scusa, stavo solo cercando il bagno"

"Lo trova qui" indicò la porta alla sua destra su cui svettava l'inconfondibile scritta 'toilette'. "Non c'è bisogno che si allontani... soprattutto non le è permesso rimuovere il collare e la flebo"

La voce dell'inserviente era sempre più dura e infastidita, come lo sguardo inquisitorio che aveva puntato sull'indiana, mettendo le braccia conserte sul petto ed in attesa che Ursa si muovesse per tornare nella sua camera. Ma non sapeva quanto l'artigiana fosse disposta a tutto pur di trovare informazioni su Brynhild.

Assunse allora l'espressione più disperata che potesse creare, il sorriso tramutatosi in un labbro vibrante, gli occhi che andavano gonfiandosi di lacrime, mentre chinava leggermente la testa per fissarsi i piedi. Chinò di un po' le spalle in avanti, dando l'impressione all'inserviente di trovarsi di fronte la più avvilita delle creature, mentre con voce rotta da un leggero singhiozzare, Ursa, le sottopose il suo problema:

"Mi scusi la prego... non volevo scappare... stavo solo cercando mia mamma... era con me nell'incidente... non so dove sia, non mi hanno detto se stava bene... E' una donna anziana e fatica a ricordarsi le cose... e se è morta? Voglio solo darle un'ultima occhiata, vedere se sta bene"

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La sua farsa aveva sortito l'effetto sperato, andando a colpire un nervo scoperto dell'inserviente, un punto debole che era riuscita a scovare al primo colpo: probabilmente anche a lui era successo qualcosa di analogo con un familiare o semplicemente la stanchezza unita a quella serata che odorava di disperazione avevano fatto leva sull'uomo. Ursa lo vide tentennare, abbassare per un momento lo sguardo e cercare una soluzione accettabile e coerente che non infrangesse le regole dell'ospedale. L'artigiana, dal canto suo, rincarò la dose, nascondendo il viso fra le mani e piazzando un paio di singhiozzi soffocati, andando ad infrangere l'ultima barriera dell'uomo.

"D'accordo, d'accordo! La porto di sotto... la prego non si agiti così. Ma deve essere una cosa veloce." rispose di conseguenza l'inserviente, andando a tergersi la fronte in un moto di disagio dettato dalla situazione.

Ursa lo ringraziò con un filo di voce, asciugandosi delle lacrime che non vi erano mai state, ma che chiunque avrebbe giurato che c'erano state fino ad un momento prima. Era diventata brava nel fingersi la classica donzella in difficoltà: una soffiata di naso, un labbro tremulo ed un singhiozzo nella giusta sequenza facevano sempre il loro effetto. E quell'uomo non ne era immune.

Con gentilezza l'accompagnò fino all'ascensore più vicino, adeguando l'andatura a quella della donna, leggermente zoppicante e lenta per il lieve dolore al costato che di tanto in tanto le toglieva il respiro. Dal canto suo, l'indiana, nonostante gli acciacchi, si sentiva rinvigorita e vibrava d'eccitazione per quella sua improvvisata e la ricerca che stava portando a termine, a suo dire, molto velocemente.

L'ascensore li condusse all'inizio di un altro lungo corridoio. Quando le porte di metallo si aprirono e la vocina registrata trillò 'piano interrato', Ursa, venne investita da una zaffata gelida. Le narici le si colmarono dell'essenza della morte, la mente invasa dal sapore ferrigno del sangue in fondo alla gola ed il silenzio innaturale che le premeva nelle orecchie; per un istante una parte nascosta in fondo alla sua testa urlò di girarsi e tornare nel letto al piano di sopra, dimenticarsi di Brynhild e Mina e cominciare a pensare solo al suo lavoro. Basta investigazioni, oggetti maledetti e sparizioni.

Si riscosse dai suoi pensieri quando l'inserviente le appoggiò sulle spalle una vecchia felpa, dicendole che il freddo laggiù era normale e che serviva per mantenere meglio i corpi. Ursa annuì piano: non si era accorta di aver portato le mani attorno alle braccia ed aver iniziato a tremare.

L'inserviente la precedette, andando a bussare alle ampie porte di metallo che sbarravano loro il cammino, mandando un eco lugubre lungo le pareti asettiche che fece accapponare la pelle all'artigiana che strinse più forte una mano attorno alla ferita sulla spalla: il dolore la teneva vigile e non la distraeva come la paura.

Una voce maschile si fece sentire oltre le porte, invitando implicitamente l'inserviente che spalancò la porta quel tanto da poter parlare, mentre sospingeva dentro la stanza Ursa che appariva, ora più che mai, ad una ragazzetta spaesata dentro un'informe tunica che le andava troppo grande.

"La signorina sta cercando sua madre. Lo so che va contro le regole dell'ospedale, ma non tornerà a letto finché non la vedrà." fece l'inserviente senza più degnare di uno sguardo l'artigiana "Io devo tornare in servizio. La lascio a te."

Furono le ultime parole dell'uomo prima che sparisse nuovamente dietro le doppie porte. Ursa poté quasi sentire i passi dell'inserviente che veloci tornavano all'ascensore e le porte di questo richiudersi altrettanto celermente. Era sola con i morti. Amen. Sarebbe andata avanti.

Fissò lo sguardo sull'unica cosa viva nella stanza: un uomo alto avvolto nella classica divisa rossa dell'ospedale e di chi opera prevalentemente nel Pronto Soccorso, stava vicino ad un'ingombra scrivania, le braccia conserte ad attendere che il bollitore acceso gli rimandasse il caffè ad una temperatura degna.

"Salve..." mormorò con un filo di voce, riprendendo la parte che aveva iniziato a recitare al piano superiore. "Sono dispiaciuta per i problemi che vi sto creando... ma voglio vedere una persona. Si chiama Brynhild... Brynhild Dahl. E' qui?"

Scrutò l'uomo un momento, ancora indecisa se aggiungere altro o meno: non aveva l'aspetto che si figurava potesse avere un operatore del Pronto Soccorso o almeno non aveva visto nessun altro come lui. I capelli tinti di un rosso quasi sanguigno, un volto curato e distinto dalle linee armoniche, anche se le labbra tagliate le comunicavano che era una persona probabilmente impaziente. Distolse in fretta l'attenzione da lui, dedicandosi a cercare nella stanza con lo sguardo, soffermandosi nella zona in cui riusciva a vedere i corpi sotto i bianchi teli tinti, sagome indistinte e che non erano riuscite a sopravvivere al fatidico 'momento sbagliato'. La tentazione di muoversi ed andare a scoprire i corpi, guardarli con la curiosità morbosa della sua parte amante della medicina. Forse era stato per quello che l'incidente non aveva avuto su di lei alcun effetto?

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Non sentì il bollitore spegnersi, come non avvertì il rosso avvicinarlesi. Fu piuttosto una vibrazione sulla pelle, come se all'improvviso l'avessero pizzicata o punta con minuscoli spilli e trasalì, fissando nuovamente gli occhi nocciola sul paramedico che la sovrastava. Non era difficile dominarla in altezza, visto il suo metro e sessantacinque che faceva apparire gli altri estremamente alti, ma quel giorno si sentiva come ristretta e compressa.

Non riuscì a dire niente quando la salutò cordialmente, la voce di chi deve mantenere una certa cortesia, ma i cui occhi la stavano soppesando con una certa insistenza, esaminandola con occhio critico. E quegli occhi, velati di un'ovvia stanchezza, avevano un colore così fittizio che per un momento si chiese se non fossero lenti a contatto. Ma l'istinto le urlava che quello sguardo e quella pelle estremamente chiara nascondevano ben altro, che la persona che aveva davanti non era ciò che le stava mostrando. Avrebbe potuto dire qualcosa, scusarsi di aver arrecato disturbo, defilarsela ed allontanarsi da quella presenza così soverchiante. Sarebbe riuscita comunque a trovare il modo per trovare ciò che cercava. Troppo tardi.

Le si approcciò come un medico che sgrida una paziente distratta ed imprudente- il che non era molto distante dalla realtà-, ma lo fece con un certo velato fastidio. Poteva capirlo. Dopotutto era insensibile solo fino ad un certo punto, ma ciò non le interessava più di tanto. E poi stava iniziando a sentirsi meglio: il freddo la faceva sentire meno intontita, come il parlare con qualcuno che non la trattasse come un'invalida ed il silenzio della stanza era corroborante.

Si sedette sulla sedia che le aveva gentilmente offerto, facendo una smorfia di dolore quando i punti sulla gamba le mandarono una fitta a ricordarle di fare più attenzione.

"Ursa Walkers." fece semplicemente l'artigiana quando le chiese il nome, tornando a fissare il suo sguardo su di lui per cercare qualche altro particolare che le comunicasse cosa fosse."Due o tre costole incrinate, escoriazione spalla destra e scapola e, visto che avevo troppa pelle addosso, abrasione lacero-contusa su coscia destra e polpaccio... credo ci siano anche dei punti da qualche parte. Per ora credo di aver fatto un ciclo di antibiotici... e forse uno shottino di anti-tetano come aperitivo."

Lo disse con leggerezza ed un sorriso agro-dolce, cercando di stemperare la tensione, almeno da parte sua. La permanenza a Quebec city era stata utile, dopotutto. Nonostante le brutte esperienze aveva imparato qualcosa dalla facoltà di medicina.

Continuò a guardare l'uomo alle prese con il portatile: doveva avere la sua età, su per giù, ed iniziò a pensare che anche lei sarebbe potuta diventare un medico. Avrebbe indossato la stessa divisa sgargiante, con annesse macchie di sangue ed i guanti. Si sarebbe sfondata di caffè ed eccitanti fino a morirne a cinquant'anni, probabilmente, con lo sguardo stanco che aveva lui e con l'unica necessità di trovare sempre un posto in cui stendersi per dormire. Lui di certo ne aveva bisogno, anche se il freddo dell'obitorio era un buon deterrente contro il sonno probabilmente.

"Può darmi del tu e niente 'signorina'... mi fa sembrare più civile di quello che non sono in realtà" continuò cercando di mettersi più comoda sulla sedia . "Non sto cercando mia madre, come le ha detto il suo collega, e tanto meno qualcuno che è morto stanotte. Ho bisogno di sapere se una certa Brynhild Dahl è passata di qui nei mesi scorsi."

La buttò lì senza mezze misure, un'espressione risoluta. Avrebbe potuto cacciarla, spingerla fuori dalle porte d'acciaio con la sedia e tutto e chiamare la sicurezza. Ma non sarebbe servito: avrebbe trovato comunque un altro modo per tornare in quel seminterrato.

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Avrebbe voluto apostrofarlo.'Walkers', con una S finale. E le tornò per un momento alla mente il padre, al suo viso dall'espressione ingenua e svampita, ma con quel sorriso che la faceva sentire sempre a casa. Si chiedeva quanto fosse invecchiato e se i vari acciacchi iniziassero a pesare sulla sua vivacità, limitandolo. Ed allora la nostalgia di tornare nella riserva si faceva nuovamente sentire.

Rimase imbambolata a fissare il vuoto, ignorando lo sguardo carico di astio e fastidio del medico, la sequela interminabile di parole riguardo la sua diagnosi ed il particolare dell'angolo degli occhi di lui che andavano assumendo una leggera sfumatura rossastra.

Ursa gli aveva poi spiegato il motivo per cui si trovava lì e la scena che ne seguì, durata pochi istanti ma che percepì a rallentatore, le gelò il sangue: la stanza divenne teatro di una sequenza di avvenimenti che, per un normale essere umano, sarebbero parsi 'sovrannaturali', figli di qualche anima tormentata che era rimasta intrappolata nell'obitorio e che dava sfogo al proprio malcontento. Fu dapprima poco più che un tremolio delle luci, una bassa vibrazione nei led, che andò man mano aumentando, passando da un diffuso sfarfallio ad un'agghiacciante intermittenza, che donava alla stanza un aspetto ancora più lugubre e giocando con le ombre in maniera terrificante. Ma Ursa a stento riusciva a vederle, concentrata su quegli occhi verdi che la fendevano come bisturi affilatissimi e le pareva che l'intera figura di quella persona, l'aura che lo circondava, la stesse divorando come una tempesta di sabbia che le mordeva la pelle. Ora ne era sicura: chiunque avesse davanti non era umano... era qualcosa di probabilmente molto più pericoloso di quanto stimato inizialmente. Lo schiocco delle lampadine, il rompersi di circuiti e vetri, l'esclamazione di lui, la distolsero improvvisamente dai suoi pensieri. Istintiva si portò le braccia davanti al viso con un basso grido sorpreso, facendosi piccola per un momento contro la sedia, il cuore che le rimbalzava contro le costole e dentro le orecchie.

Quando si sentì abbastanza sicura abbassò piano le braccia, il respiro veloce che le faceva dolere le costole, trovando nuovamente gli occhi del medico su di sé. Stava diventando fastidioso. E pericoloso. Avrebbe potuto allontanarsi, sfruttando il momento, ma comprendeva che non sarebbe arrivata lontano nelle sue attuali condizioni. Dall'altro lato sapevano che lei era lì: l'inserviente, le telecamere e varie altre persone al piano superiore l'avevano vista scendere e le sue condizioni difficilmente potevano aggravarsi di punto in bianco e portarla alla morte. Ci sarebbero stati dei problemi per l'uomo. Prese allora un respiro sentendosi più tranquilla.

"Non ho chiesto io di essere portata qui, dannazione!" sbraitò punta nel vivo dalle parole dell'operatore. "Inoltre non credo ci sia l'app 'Trova la tua cazzo di amica morta e vedi se può dirti dove hanno buttato la sua roba'"

Ursa rimase a fissare il medico che usciva, sul volto la stessa espressione che le aveva rivolto lui fino a quel momento: un misto di rabbia, fastidio e stanchezza. L'ansia e la tensione si andavano accumulando nei muscoli pestati e dietro la testa, facendola sentire appesantita e sempre meno lucida, anche se il freddo di quel posto la teneva sul limite della veglia. Si strinse un po' di più nella felpa che le aveva lasciato l'inserviente con un leggero brivido. Voleva andare a casa.

"Perché mi devo sempre cacciare in queste dannate situazioni?" mormorò allontanando il portatile che le aveva offerto il medico. Lì non avrebbe trovato un bel niente, a meno che non avesse avuto accesso al database dei decessi e la scheda della sua amica. Nessun Facebook le avrebbe potuto dare quello che cercava.

Con lo sguardo frugò sulla scrivania, individuando una biro abbandonata su di una pila di fogli compilati e cartelle. Se doveva rimanere lì, pensò l'artigiana, tanto valeva fare qualcosa di utile per la sua incolumità. Si allungò, dunque, ad afferrare la penna ed andando alla ricerca di un foglio o di carta su cui poter buttare giù uno schizzo. Riuscì a trovare una vecchia stampa stropicciata di un regolamento, il retro bianco che riutilizzò volentieri. Con la penna iniziò a tracciare linee leggere, contorni indistinti che ben presto cominciarono a prendere le sembianze di un grosso felino. Improvvisamente lasciò la biro, avvertendo il polso e le dita intorpidite per il freddo, ed iniziò a guardarsi attorno buttando distrattamente un occhio ai fogli compilati lì accanto: non aveva la più pallida idea di come si chiamasse l'uomo con cui aveva parlato fino a quel momento, intenta a subire il suo astio e odio per tutto il tempo. Prese in mano una di quelle cartelle, andando a sfogliarne le pagine ed arrivando ad un unico nome che andava ripetendosi alla data di quel giorno: Raven Scott Celler. Gli occhi nocciola di Ursa si spalancarono in un moto di stupore mentre leggeva e rileggeva quel nome, subito affiancato dall'immagine di un'altra persona: Mina Starcross. Poteva davvero essere così fortuita come coincidenza? Se fosse riuscita nel suo intento avrebbe scoperto di più su entrambe le donne che stava tentando di ritrovare... il difficile veniva dal cercare di forzare quel gigante animoso dagli occhi verdi.

L'artigiana si lasciò andare contro lo schienale della poltrona con un sospiro, portando la gamba sinistra al petto e passandosi le dita sugli occhi appesantiti e massaggiandoli leggermente. Avrebbe ringraziato l'uomo una volta che fosse tornato, in fondo non le doveva nulla ed avrebbe potuto semplicemente rispedirla di sopra a calci.

"Mi starebbe solo bene"

Rise ed indugiò in quella posizione per diversi minuti, gli occhi chiusi e le orecchie drizzate nel tentativo di sentire i passi dell'uomo lungo il corridoio e le porte aprirsi. Iniziò a sentirsi più leggera, rimanendo sospesa in un limbo fra l'incoscienza e la veglia, in cui tutto le pareva distante e torbido.

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Lo sentì entrare nella sala e quando le si rivolse era stranamente calmo, mentre se la prendeva con lei con un'inflessione quasi da fratello maggiore che prende in giro la sorellina più piccola. Se non fosse stata così fiacca al suo 'imbranata' gli avrebbe risposto con un'infantile e poco signorile pernacchia da bambina. Molto da lei. Ma rimase comunque ad occhi chiusi, ad ascoltare lui che le si muoveva attorno: il suono di un contenitore che veniva lasciato sulla scrivania, qualcosa di metallico che le veniva appoggiato vicino e poi il bollitore che veniva nuovamente messo in opera.

Quando la girò e le picchiettò la spalla si mosse un pochino, aprendo piano un occhio per fissarlo mentre le si accucciava davanti, limitando il gap fra le loro altezze.

"Ti prego fammi morire in pace." brontolò teatrale con una nota divertita nella voce. C'era bisogno di stemperare un momento quell'aria già di base pesante visto dove si trovavano. Si sedette poi meglio, abbandonando di nuovo la gamba giù dalla poltrona ed allungando il braccio destro, la mano chiusa a pugno, in direzione del medico. Non gli avrebbe mai dato la mano sinistra, con il rischio di rovinare il tatuaggio e con la probabilità di corrompere il potere in esso conservato. "Qui ci sono un po' meno tatuaggi... ed è davvero strano non esser io quella con in mano gli aghi a minacciare qualcuno"

Osservò ogni suo movimento, rivedendovi un po' quelli che faceva lei nel suo studio: i guanti, il disinfettante e la concentrazione necessaria per non sbagliare l'appoggio dell'ago... anche se quello di lui era più grosso e con una funzione nettamente diversa. Chiuse gli occhi, stringendoli forte e facendo un basso mugugnio di dolore quando sentì l'ago penetrarle sottopelle, avvertendo strisciare dentro la vena il corpo estraneo.


Una bella serie di domande. Non sapeva molto, ma quel poco che conosceva della situazione ruotava tutto attorno a qualcosa che probabilmente aveva in sé una maledizione o qualcosa di simile. Come poteva dirgli che da qualche parte in quell'ospedale poteva esserci una potenziale bomba magica che attirava disgrazie? Da quello che aveva avvertito sino a quel momento, riguardo all'uomo accucciatole davanti, poteva aver la fortuna di aver trovato qualcuno che capisse cosa stesse dicendo o, viceversa, l'avrebbe fornita di una camiciola bianca abbottonata sulla schiena. Oppure, nel peggiore dei casi, avrebbe cercato di sottrarle ciò che stava cercando. Doveva muoversi con calma ed a tentoni: prima un po' di Brynhild e poi un po' di Mina. In un modo o nell'altro avrebbe scoperto qualcosa.

"Brynhild è stata un'amica conosciuta durante l'adolescenza e successivamente qualcuno su cui appoggiarmi quando sono arrivata qui due anni fa. L'ho persa di vista circa tre mesi fa... era divenuta scostante, schiva e tormentata. Poi all'improvviso più nulla, scomparsa. L'ho cercata a lungo tra i vivi, ma senza risultati. Non so nemmeno se è seppellita qui o l'hanno rimandata in patria." s'interruppe un momento con un sospiro. Non era facile parlare di qualcuno che si era amato così profondamente e che all'improvviso aveva deciso di darci un taglio. "Arrivata ad un vicolo cieco sono stata contatta poi da una certa Mina che mi ha dato una traccia e che sto seguendo da qualche settimana. Ho iniziato a fare ricerche su questa signorina e scoperto che aveva lavorato in un locale abbastanza famoso: il Moonlight. Lì mi hanno detto che Mina Starcross è stata per qualche tempo la direttrice del lounge bar per conto di Raven Scott Celler. Dovresti forse ricordarla. Piccolina, una bambola di porcellana con i capelli biondi e mossi in boccoli, timida e schiva. Mi chiedevo se fosse qualcuno su cui fare o meno affidamento. Ma comunque è stata lei a mandarmi qui."

Concluse con un sorrisetto enigmatico. Rimase con lo sguardo su di lui a soppesare qualsiasi movimento del viso, qualsiasi sfumatura potesse cogliere in un momento così delicato. Avrebbe potuto smentire, non risponderle o ucciderla. Aveva infatti messo mano al disegno del grosso felino fatto pochi momenti prima: era indifesa, ma solo fino ad un certo punto.

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Ursa fissò il medico muoversi ancora una volta lungo la saletta dopo averle sistemato la flebo. Storse il naso scrutando per un momento il tubicino pieno di liquido che le si innestava nella pelle: se fosse stata a casa, a quell'ora, probabilmente non si sarebbe dovuta sorbire tutta quella routine medica inutile, potendo contare sul suo laboratorio.

Nuovamente l'aroma del caffè prese a contendersi la saturazione dell'aria con quello della morte e delle sostanze mediche, presto seguito da quello del thè, di bassa qualità ma pur sempre un odore che conosceva e che apprezzava. Era riuscita a piantarne alcuni esemplari nella zona d'ingresso di casa e si produceva il proprio thé direttamente fra le mura domestiche, potendo soddisfare così i suoi gusti più o meno difficili. In quella situazione, però, anche la più classica delle bustine da supermercato andava benissimo.


Se l'era chiesto anche Ursa. Non capiva se Mina si aspettasse che lei incontrasse o meno Raven, quando le aveva detto di controllare all'obitorio dell'ospedale. Ciò che le aveva mandato erano poche righe senza troppe pretese, in cui le dava qualche consiglio e nulla più. Le chiedeva di avere fiducia... era una parola grossa per lei, soprattutto visto che non aveva mai conosciuto faccia a faccia questa donna, ed ora si trovava davanti qualcun'altro di cui non riusciva ad avere un'opinione favorevole. Da un lato si presentava come un medico attento e premuroso, dall'altro il costante brivido fastidioso dietro la nuca urlava che poteva essere una discreta maschera ben congeniata.

"Non saprei, ammetto." mormorò con un filo di voce.

Sollevò lo sguardo su di lui giusto in tempo per scorgere quel ghigno, la luce fredda della camera che le mostrava un altro lato di Nouvieille che, da qualche tempo, era più simile ad un inferno che non ad un paradiso. Quei denti aguzzi, la percezione sfalsata di qualcosa di fin troppo potente e l'aspetto non completamente umano erano il travestimento di un Erebo terrestre, un qualcosa di così spaventoso che lei non poteva opporglisi qual'ora avesse deciso che era stufo di parlare. Strinse con maggiore foga la carta fra le dita, sapendo che bastava un semplice strappo e l'inchiostro l'avrebbe seguita al di fuori del foglio. Sarebbe stato un vantaggio solo se fosse riuscita poi a fuggire.

"Perché un angelo avrebbe dovuto maledire un'artigiana? Siamo utili a tutti voi, buoni o cattivi che siate, e lei non era una testa calda come me, pronta ad inimicarsi le persone sbagliate" iniziò, cercando inutilmente una posizione comoda in cui non si sentisse adagiata su una sedia chiodata. "Ma a questo punto non posso più escludere nemmeno che qualcuno le abbia fatto questo apposta... che l'abbia costretta a vivere una maledizione attraverso quel dannato oggetto che sto cercando."

Mandò un gemito quando si mosse male sulla poltrona, avvertendo una scarica dolorosa irradiarsi lungo il fianco e che le tolse il respiro: si era di nuovo agitata, il suo intero corpo reso un fascio di nervi per la situazione. Non serviva a nulla tutta quella rabbia... doveva calmarsi e ritrovare un momento la lucidità. Iniziò a trarre piccoli respiri lenti, cercando di ritornare a quello stato di neutra tranquillità di quando era scesa con l'ascensore.

"Sì, voglio trovarla con tutta me stessa. Se è morta che rimanga tale... Se non lo è completamente desidero che lo sia. Ed allo stesso tempo sto cercando un dannatissimo oggetto e non voglio che succeda ad altri quello che è successo a lei... e credo che anche Mina desideri questo." fece l'artigiana, per poi ridere amaramente allungandosi ad afferrare la tazza di thé sulla scrivania vicino a sé. "Ultimamente mi sto affidando veramente a cani e porci"